cansaço

ando tão cansada que dormiria dentro de um pote com os dias até que eles se transformassem em agosto. esperar me cansa, não esperar também. não estou sofrendo de amor reprimido, nem nem por paixão arrebatadora. penso que não. fogo no rabo, talvez. com um temperinho de pseudopaixonite, talvez. fiz um café pra lembrar do gosto da sua boca aquele dia e rebater essa amarelice toda. e agora tudo o que eu vejo na minha frente é estrada - um boizinho de um lado, um canavial do outro. ando tão cansada que dormiria no teu colo até que meu corpo te vestisse; e até que esse cansaço se transformasse em pretexto.